sábado, 30 de julio de 2011

POETAS DE LA REGIÓN DE OCAÑA

OSWALDO CARVAJALINO DUQUE




Poeta y Prosista colombiano, nació en Ocaña el 10 de enero de 1953, cursó estudios de bachillerato en el Colegio José Eusebio Caro y en la Escuela de Bellas Artes de Ocaña, adelantó estudios de Derecho en la Universidad Santo Tomás de Aquino de Bucaramanga y de Filosofía en la Universidad de Caldas, de Manizales.

Ha sido Director de la Casa de la Cultura de Ocaña, y simultáneamente subdirector del Instituto Departamental de Cultura de Norte de Santander. Ayudante de programación de la fonoteca de la Radiodifusora Nacional y Asistente de Dirección de la Red de Seguridad Social en Cúcuta. Ha ocupado cargos en varias firmas comerciales de Bogotá y Cúcuta.

Perteneció al grupo escénico de Ocaña (1972) y a la Sociedad de Amigos del Arte y la Literatura (1980). Ha sido colaborador del Boletín Informativo de la Asociación Pro defensa de los intereses de Ocaña, la Revista Oriente Colombiano, Horizontes Culturales de Bogotá y Olfateando de Cúcuta. Colaborador de los Diarios la Opinión, el Comercio y Diario de la Frontera de Cúcuta y el Semanario Rizoma de Ocaña. Fue fundador y subdirector del periódico el Empresario de la Cámara de Comercio de Cúcuta.

Obras: Poemarios La Fosa en el Sueño (1994). Otro…si (1997). Poemas 3x3 (Cámara de Comercio de Cúcuta). Viacrucis Apócrifo (2002). Poemas para todas las cosas (2006). Sin editar novela “¿Te acordás Magda?” “Relatos ocañeros” y el poemario “El Tiempo de la vendimia” en preparación “Memorias de Zunilda” y los poemarios “El Festín de las Mentiras” y los sesenta y cuatro hexagramas del I Chin.



SELECCIÓN POÉTICA



“El poema es una caja

de música que debe construirse

con la mejor precisión

posible. Si al oído del

lector no suena, mala señal.”

Blas Coll

(El viejo tipógrafoImaginado

por Eugenio Montejo)


POEMA AL VIENTO

Tu sonido

de cristal y agua

¡Oh! Poema que te lleva

el viento

como las caracolas

marinas cantan

su canción,

suspendidas en el aire

en módulos colgantes

besados por la brisa,

lágrimas

lanzadas

a volar su vuelo,

pregoneras son

de una razón mayor

conjugado

el universo entero.


Caracolas como poemas

al beso de la brisa

inician su vuelo,

en el viento

anuncian su canción.

Del corazón del cosmos

su profundo milagroso secreto,

su secreta verdad de cancionero,

la sinrazón.


Cuando se escucha el

mágico tintineo de poesía,

será su voz muy parecida

a la música de las esferas.


EL VINO EN LA COPA

¿Qué se podrá decir

del vino

si no el relámpago

de su misterioso ímpetu

en el alma rebosada?


Descubrir

su secreto rumor

de lejanías

en el odre

rojo y negro

sangre y fuego

que hiere la memoria.


La copa de labrado cristal

que lo contiene

con destellos de tenue luz

en la brumosa noche

de los tiempos

idos.


Del vino en la copa

queda la feliz añoranza,

la imperiosa gestación

del recuerdo.

BORGES

La noche que apenas

empieza, deviene sola

con su luz y sus sombras

recién nacidas.


Alzo la copa

para brindar

por la compañía

de la soledad,

abro un libro

sin carátula

lleno de poemas

y saliendo de sus hojas

viene

Borges

a visitarme.


Brindo pues la copa

¿qué mejor compañía

pudiera acompañarme?


Cuéntame sus bellas

historias de arrabal

y los compadritos

diestros en el amor

y los cuchillos,

que en los sueños crepusculares

del sabio hombre ciego

nos revelan su eterno brillo

de metal.

Al poeta cuéntole

yo también mis historias,

siempre las misma,

sobre la fría Manizales,

vividas en la zona

de tolerancia,

donde las putas aventajadas

bailan el tango y la milonga

con maestría

sin par.


Disfrutamos entonces los dos

la secreta y muda

charla,

sin tiempo,

sin espacio,

sin principio

ni final,

en la mágica noche

de esta noche.


¿Cuándo

dime cuando

volverás a visitarme

Borges?

CÚCUTA

Ciudad de la frontera,

ansiada por las ventolas

y la canícula,

donde, llamas verdes

que se apagan,

las ceibas y los almendros mueren.


Dolorosa la matanza

de sus árboles inmensos

y sus mejores hombres.


La mente asesina

regando cadáveres,

como

si no fuesen ellos,

la semilla de la fuerza

vegetal,

que castigara

los obscenos crímenes.


Caídos son

los árboles y los hombres,

para formar

un solo río

de savia y sangre.


Ciudad sitiada

en los cuatro

puntos cardinales

por una jauría insaciable,

buitres del erario,

hacedores de purulenta

corruptela,

culpable de todas

las muertes

que su gente llora.


EL TIEMPO

Entrega tu cuerpo a la metáfora

del tiempo, aquel mentiroso

que imprime el movimiento

en el espacio y aborta las

distancias.


Hace de la materia

un barril lleno con

el vino de los elementos,

el agua sutil enamorada

de la libertad,

la tierra sedienta

de su propia certeza,

el fuego que todo lo consume

y las ventiscas danzantes

del aire.


POEMA ≠ 10

Dícese de la

mariposa que

en pleno vuelo,

con sus amarillas alas

desplegadas como

las velas de un barco

hacia el

naufragio.

Encontró en

el sueño de

la oruga,

la esperanza

de una vida eterna,

no presintiendo entonces

al pico del pájaro vengador

quien

en pleno vuelo también,

caería con sus enormes alas

sobre la virtud misma de la

mariposa, devorándola

como colofón de un hambre

infernal,

tragándola

con su engullir

de ave rapaz.


Certero vuelo

sobre el vuelo

certero de la

mariposa,

vuelta crisálida

otra vez,

en el buche

del pájaro vengador.

RITORNELO

≠1
Vente muerte del astro silencioso

que surca el azul

de un cielo transparente,

hasta

caerse detrás de la montaña,

con su

corona de arreboles

escogidos al azar




Vente fuente de luz blanca,

la luna compañera de la noche…

…que se hace ausente con su

herida de plata,

en el vientre cóncavo

del espacio sideral.


Vente antes y después

de los ensueños,

hacedores de

tristezas muy tempranas,

guardadas en urna de cristal.


≠2

Acecha el buen perdedor

peleas con la vida,

que si su sentir supiera

a donde ir

antes de llegar,

sabría que por perdidas

todas las peleas,

ninguna nunca debería cazar.


Sueña con repetir los sueños,

el que por caminos inciertos

suele soñar,

sin esperar mucho tiempo

antes de ir, antes de llegar.

EL FESTIN DE LAS MENTIRAS

≠ 2

Hay de aquellos

poetas

que se venden al

festín,

de las mentiras,

y se vuelven mercaderes

de su propia indolencia;

creen

crecer,

en la medida

que logran

empequeñecer

a los otros.

Su vano esfuerzo

de nada les sirve

porque la porción exacta

de su vanidad,

es la de su derrota.


≠3

Sobre las estrellas

todo está dicho,

su finita multiplicación

en el éter,

la prematura muerte

de sus moribundos fuegos,

el peso de su presencia

en el extraño destino de los hombres.


Sobre las estrellas

sabemos sus luces apagadas

viajando por el universo,

las constelaciones de la

vía láctea,

en su numeroso

aquelarre

terrífico.


La extensa

proliferación

incandescente,

los

abismos

enormes

e insondables,

arrastran

las miserias humanas

como avizoras

del colapso

que vendrá

inexorable

e irrepetible.

≠4

La noche hace de

su luna un juego mentirosos,

un acopio de luz blanca

venida

de su reversos.


La noche

preñada de ausencias

miente son sevicia

sobre sí misma.


La ruta de la

esfera

y su girar

interminable.

trae la gran

mentira que la cubre

y

la socaba

≠8

Quisiera del universo

cuya vastedad alcanza

lo inimaginable,

su certeza cósmica,

la concreción perfecta

de la materia,

el sin número

sin fin

de los astros,

la confusión glorifica

de las galaxias.

La verdad posible
contenida en una gota de agua.

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