Poeta y Prosista colombiano, nació en Ocaña el 10 de enero de 1953, cursó estudios de bachillerato en el Colegio José Eusebio Caro y en la Escuela de Bellas Artes de Ocaña, adelantó estudios de Derecho en la Universidad Santo Tomás de Aquino de Bucaramanga y de Filosofía en la Universidad de Caldas, de Manizales.
Ha sido Director de la Casa de la Cultura de Ocaña, y simultáneamente subdirector del Instituto Departamental de Cultura de Norte de Santander. Ayudante de programación de la fonoteca de la Radiodifusora Nacional y Asistente de Dirección de la Red de Seguridad Social en Cúcuta. Ha ocupado cargos en varias firmas comerciales de Bogotá y Cúcuta.
Perteneció al grupo escénico de Ocaña (1972) y a la Sociedad de Amigos del Arte y la Literatura (1980). Ha sido colaborador del Boletín Informativo de la Asociación Pro defensa de los intereses de Ocaña, la Revista Oriente Colombiano, Horizontes Culturales de Bogotá y Olfateando de Cúcuta. Colaborador de los Diarios la Opinión, el Comercio y Diario de la Frontera de Cúcuta y el Semanario Rizoma de Ocaña. Fue fundador y subdirector del periódico el Empresario de la Cámara de Comercio de Cúcuta.
Obras: Poemarios La Fosa en el Sueño (1994). Otro…si (1997). Poemas 3x3 (Cámara de Comercio de Cúcuta). Viacrucis Apócrifo (2002). Poemas para todas las cosas (2006). Sin editar novela “¿Te acordás Magda?” “Relatos ocañeros” y el poemario “El Tiempo de la vendimia” en preparación “Memorias de Zunilda” y los poemarios “El Festín de las Mentiras” y los sesenta y cuatro hexagramas del I Chin.
SELECCIÓN POÉTICA
“El poema es una caja
de música que debe construirse
con la mejor precisión
posible. Si al oído del
lector no suena, mala señal.”
Blas Coll
(El viejo tipógrafoImaginado
por Eugenio Montejo)
POEMA AL VIENTO
Tu sonido
de cristal y agua
¡Oh! Poema que te lleva
el viento
como las caracolas
marinas cantan
su canción,
suspendidas en el aire
en módulos colgantes
besados por la brisa,
lágrimas
lanzadas
a volar su vuelo,
pregoneras son
de una razón mayor
conjugado
el universo entero.
Caracolas como poemas
al beso de la brisa
inician su vuelo,
en el viento
anuncian su canción.
Del corazón del cosmos
su profundo milagroso secreto,
su secreta verdad de cancionero,
la sinrazón.
Cuando se escucha el
mágico tintineo de poesía,
será su voz muy parecida
a la música de las esferas.
EL VINO EN LA COPA
¿Qué se podrá decir
del vino
si no el relámpago
de su misterioso ímpetu
en el alma rebosada?
Descubrir
su secreto rumor
de lejanías
en el odre
rojo y negro
sangre y fuego
que hiere la memoria.
La copa de labrado cristal
que lo contiene
con destellos de tenue luz
en la brumosa noche
de los tiempos
idos.
Del vino en la copa
queda la feliz añoranza,
la imperiosa gestación
del recuerdo.
BORGES
La noche que apenas
empieza, deviene sola
con su luz y sus sombras
recién nacidas.
Alzo la copa
para brindar
por la compañía
de la soledad,
abro un libro
sin carátula
lleno de poemas
y saliendo de sus hojas
viene
Borges
a visitarme.
Brindo pues la copa
¿qué mejor compañía
pudiera acompañarme?
Cuéntame sus bellas
historias de arrabal
y los compadritos
diestros en el amor
y los cuchillos,
que en los sueños crepusculares
del sabio hombre ciego
nos revelan su eterno brillo
de metal.
Al poeta cuéntole
yo también mis historias,
siempre las misma,
sobre la fría Manizales,
vividas en la zona
de tolerancia,
donde las putas aventajadas
bailan el tango y la milonga
con maestría
sin par.
Disfrutamos entonces los dos
la secreta y muda
charla,
sin tiempo,
sin espacio,
sin principio
ni final,
en la mágica noche
de esta noche.
¿Cuándo
dime cuando
volverás a visitarme
Borges?
CÚCUTA
Ciudad de la frontera,
ansiada por las ventolas
y la canícula,
donde, llamas verdes
que se apagan,
las ceibas y los almendros mueren.
Dolorosa la matanza
de sus árboles inmensos
y sus mejores hombres.
La mente asesina
regando cadáveres,
como
si no fuesen ellos,
la semilla de la fuerza
vegetal,
que castigara
los obscenos crímenes.
Caídos son
los árboles y los hombres,
para formar
un solo río
de savia y sangre.
Ciudad sitiada
en los cuatro
puntos cardinales
por una jauría insaciable,
buitres del erario,
hacedores de purulenta
corruptela,
culpable de todas
las muertes
que su gente llora.
EL TIEMPO
Entrega tu cuerpo a la metáfora
del tiempo, aquel mentiroso
que imprime el movimiento
en el espacio y aborta las
distancias.
Hace de la materia
un barril lleno con
el vino de los elementos,
el agua sutil enamorada
de la libertad,
la tierra sedienta
de su propia certeza,
el fuego que todo lo consume
y las ventiscas danzantes
del aire.
POEMA ≠ 10
Dícese de la
mariposa que
en pleno vuelo,
con sus amarillas alas
desplegadas como
las velas de un barco
hacia el
naufragio.
Encontró en
el sueño de
la oruga,
la esperanza
de una vida eterna,
no presintiendo entonces
al pico del pájaro vengador
quien
en pleno vuelo también,
caería con sus enormes alas
sobre la virtud misma de la
mariposa, devorándola
como colofón de un hambre
infernal,
tragándola
con su engullir
de ave rapaz.
Certero vuelo
sobre el vuelo
certero de la
mariposa,
vuelta crisálida
otra vez,
en el buche
del pájaro vengador.
RITORNELO
≠1
Vente muerte del astro silencioso
que surca el azul
de un cielo transparente,
hasta
caerse detrás de la montaña,
con su
corona de arreboles
escogidos al azar
Vente fuente de luz blanca,
la luna compañera de la noche…
…que se hace ausente con su
herida de plata,
en el vientre cóncavo
del espacio sideral.
Vente antes y después
de los ensueños,
hacedores de
tristezas muy tempranas,
guardadas en urna de cristal.
≠2
Acecha el buen perdedor
peleas con la vida,
que si su sentir supiera
a donde ir
antes de llegar,
sabría que por perdidas
todas las peleas,
ninguna nunca debería cazar.
Sueña con repetir los sueños,
el que por caminos inciertos
suele soñar,
sin esperar mucho tiempo
antes de ir, antes de llegar.
EL FESTIN DE LAS MENTIRAS
≠ 2
Hay de aquellos
poetas
que se venden al
festín,
de las mentiras,
y se vuelven mercaderes
de su propia indolencia;
creen
crecer,
en la medida
que logran
empequeñecer
a los otros.
Su vano esfuerzo
de nada les sirve
porque la porción exacta
de su vanidad,
es la de su derrota.
≠3
Sobre las estrellas
todo está dicho,
su finita multiplicación
en el éter,
la prematura muerte
de sus moribundos fuegos,
el peso de su presencia
en el extraño destino de los hombres.
Sobre las estrellas
sabemos sus luces apagadas
viajando por el universo,
las constelaciones de la
vía láctea,
en su numeroso
aquelarre
terrífico.
La extensa
proliferación
incandescente,
los
abismos
enormes
e insondables,
arrastran
las miserias humanas
como avizoras
del colapso
que vendrá
inexorable
e irrepetible.
≠4
La noche hace de
su luna un juego mentirosos,
un acopio de luz blanca
venida
de su reversos.
La noche
preñada de ausencias
miente son sevicia
sobre sí misma.
La ruta de la
esfera
y su girar
interminable.
trae la gran
mentira que la cubre
y
la socaba
≠8
Quisiera del universo
cuya vastedad alcanza
lo inimaginable,
su certeza cósmica,
la concreción perfecta
de la materia,
el sin número
sin fin
de los astros,
la confusión glorifica
de las galaxias.
La verdad posible
contenida en una gota de agua.
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